Nella Magna Grecia, il culto di Gea non chiedeva templi dorati. Aveva antri, boschi, grotte umide, dove il ventre della terra parlava senza parole. Le sacerdotesse di Gea scendevano verso l’interno, si stendevano a terra, a volte nude, a volte coperte di piante, e respiravano con la terra.

La loro preghiera era entrare in comunione e ogni rito era gestazione. Le donne iniziavano danzando a piedi nudi, poi si accovacciavano, mani nel fango, occhi chiusi.

Sentivano il magnetismo salire dal basso, fino al cuore. E lì, il cuore si apriva. I canti in onore di Gea erano composti da suoni non umani, di radici, di lombrichi, di foglie che marciscono per poi fiorire. Lì si imparava l’umiltà, l’appartenenza.

Lì si ricordava che prima di essere figli del cielo, siamo figli della terra. Una terra che ti genera senza giudicare e che, senza giudicare, ti accoglie.

Nel suo ventre entravano madri, vergini, anziane, e tutte uscivano partorienti di se stesse.

Io, l’ho vissuto. Mi sono spogliata del mio nome, dei miei titoli, dei miei dolori. Mi sono adagiata su una collinetta nascosta, dove le ginestre tremano al vento e la terra profuma di ferro.

Ho pianto. Ho gridato. Ho riso.

E Gea mi ha risposto con un silenzio pieno di senso e canto delle radici, quello che le nostre figlie e le nostre discendenti ereditano ovunque emigrino nel mondo, anche dopo aver perso la nostra lingua madre da generazioni. 

Ora ogni mio passo è un abbraccio con la Madre. Ogni fiore che vedo è una parola non detta. Ogni frutto che tocco è un dono ricevuto con rispetto. Perché il mio amore non è etereo. È viscerale. È fisico. È terrestre e sacro insieme.

Io oggi non voglio elevarmi. Voglio radicarmi. Voglio essere pianta, sorgente, caverna, vulva, campo.

Essere Gea. Essere figlia e madre insieme. Essere Amore.

Amore Viscerale.